Le Petit Percussionniste

Ce matin là, il s’était réveillé profondément apaisé, serein. Il n’avait programmé aucun réveil, pourtant ses yeux s’étaient ouverts, lentement mais sans efforts ni aucun tiraillement ni sensation de froissement, à une heure plutôt naturelle si l’on se base sur la course du soleil.

Ce dernier était déjà bien haut, et bien visible sur ce ciel parfaitement dégagé, mais il était encore doux et tendre, accompagné de son amie la  brise qui soufflait sa fraicheur de jeunesse par tous les entrebâillements de fenêtres que la maison lui offrait. Ces courants d’air parvinrent gentiment jusqu’à sa chambre puis, en moins de temps qu’il n’en faut pour l’écrire, l’enveloppèrent et le tirèrent du lit sans que son corps ne fisse le moindre faux mouvement. Par une chorégraphie fluide d’une extreme souplesse, voilà qu’il se trouvait debout, nu, respirant. Il resta là un instant, immobile, et s’amusa à faire bouger le moindre de ses os, la moindre de ses articulations, et contracter le moindre de ses muscles, dans l’ordre, en partant des orteils, puis la plante des pieds, les chevilles, les mollets, faisant le tour de son corps jusqu’au sommet de son crâne. Ce fût comme s’il avait démarré une machine, pièce après pièce.

Il était, à present, en pleine conscience de tout ce qui le constituait. Il fît un pas jusqu’au fauteuil qui se trouvait près de la porte d’entrée, ramassa le short et le t-shirt qui se trouvaient dessus, les enfila sans se presser et, avec la même aisance qui le guidait depuis le réveil, il sortît de la chambre.

A mesure qu’il approchait de la cuisine, il distingua une musique qui provenait du dehors, probablement de chez un voisin. Cette musique lui plût. Il n’en connaissait pas l’interprète et n’avait, d’ailleurs, pas vraiment l’air de chercher à le découvrir. Ça lui plaisait et cela suffît pour qu’il décide de ne pas en mettre lui même. Il alla à la fenêtre qui donnait sur le jardin de devant, qui lui donnait sur la rue et l’ouvrît complètement. Ce matin, son transistor comme sa chaine Hi-Fi resteraient muets. Cette musique indistincte et lointaine convenait parfaitement. Il se mît alors à preparer de quoi rompre le jeûne de la nuit.

Il commença par préparer du café et, le temps qu’il coule, prépara le reste. Il mît une poêle sur la gazinière, ayant saisi la boite d’allumettes qui se trouvait à coté, en craqua une puis alluma le feu. Enfin, il sortît du réfrigérateur des oeufs, du beurre, des légumes ainsi que des fruits frais. A présent, au bruit caractéristique du café qui passe, s’ajoutait celui du crépitement que font les oeufs dans l’huile chaude quand on les prépare « au plat ». Et, pendant que cette partition se jouait, tel un arrangement qu’il aurait écrit au thème qui se jouait au dehors, il commença à découper et à préparer ainsi divers assemblages de fruits et de légumes crus. Certains seraient arrosés d’un jus d’orange ou de citron, d’autres d’un filet d’huile d’olive, saupoudrés de sucre roux, de sel, de poivre, de plantes aromatiques.

Tout comme cette cérémonie du réveil à laquelle il avait donné vie malgré lui, la préparation de son repas était particulière, remarquable. On aurait dit un ballet. Chaque geste était juste, doux et parfaitement exécuté. On ne pouvait voir aucune hésitation, ni remarquer la moindre anicroche. Il était d’un calme absolu, démontrant une parfaite assurance et cependant tout à fait naturel. Le spectacle qui se jouait ici était semblable en tous points à ceux que nous offre la description des scènes quotidiennes, apparemment banales, dans les romans Japonais comme ceux de Yoko Ogawa: L’art de faire des petites choses un poème, une féerie. Ces petits rien qui ne semblent pas grand chose mais qui font tout. L’art de dire un grand nombre de phrases en très peu de mots et de façon ravissante.

Il continua ainsi, bercé par cette musique voisine, à laquelle s’était greffé crescendo le brouhaha de la ville s’éveillant, à remplir les bols et les ramequins, à garnir la corbeille à pain, dresser la table. Tout était en place, et de sa tasse de café comme de l’assiette qui contenait les oeufs, émanaient des vapeurs par petits filets matérialisants, bien sûr, la chaleur qui s’en dégageait mais aussi les parfums qu’ils délivraient sous forme de volutes dansant, tels des serpents que l’on charme, à la verticale. Il bu un grand verre d’eau fraiche puis s’assît. il se mît à manger tranquillement et  ses sens continuèrent leur éveil au gré des bouchées et des gorgées. Il écoutait la vie et ne pensait à rien, ni à ce qu’il avait fait la veille, ni à ce qu’il allait faire. Pour cet instant au moins, il se contentait d’être et c’est déjà beaucoup. Ce n’est même pas facile du tout. C’est ce qu’il se serait dit en son fort intérieur à cet instant s’il en avait eût un. Il passa ainsi la totalité de ce petit déjeuner à se fondre dans le monde, se calquer sur le temps, s’intercaler avec agilité entre chaque seconde. Une fois qu’il eût fini, il bût à nouveau un grand verre d’eau fraiche puis se leva. Il marcha jusqu’au salon, prît le paquet de cigarettes qui se trouvait là, sur une desserte et en retira une. De retour à la cuisine, il se saisît de la boite d’allumettes dont il se servait pour cuisiner et vint s’accouder au garde-corps en fer forgé qui ornementait la fenêtre donnant sur le jardin.

A sa vue s’offrait un Orme et un Hêtre qui, en plus de l’abriter de la rue, avait la bonté d’abriter un grand  nombre d’animaux dont une famille d’écureuils qu’il adorait voir crapahuter d’un arbre à l’autre. Ils le faisaient beaucoup rire. Il riait d’autant plus maintenant qu’on lui avait raconté pourquoi les écureuils passaient autant de temps à faire des provisions de noisettes. Un ami lui avait expliqué que cet animal avait la faculté d’être très bon cueilleur mais d’avoir très mauvaise mémoire, si bien qu’il oubliait sans cesse où se trouvaient ses cachettes et continuait ainsi d’en cacher pour ne pas en manquer quand l’hiver serait venu. Un court instant, il s’était demandé si cette anecdote était vraie mais l’instant d’après, il s’était dit que cela n’avait aucune espèce d’importance     . C’était, pour lui, la meilleure des explications.

Tandis qu’il fumait, par petites bouffées, il regardait ce beau duo arboré qui lui faisait face. Machinalement il cherchait des yeux les écureuils. Les unes après les autres, il allait de cachette en cachette car, contrairement à ses petites amis roux, il n’en avait oublié aucune. Cependant ils n’étaient pas près d’elles, ni sur aucune branche du reste, pas même cachés par le moindre amas de feuilles. Il se dit qu’ils devaient encore dormir, tout simplement. Alors que, sa cigarette finie, il s’apprêtait à quitter son poste d’observation en quête d’un cendrier pour recueillir ce mégot qui, à present, lui brulait les doigts, il entendît dans l’orme un bruit qu’il n’avait jamais entendu auparavant. Une série de coups secs donnés sur du bois, semblables à ceux que l’on donne quand on frappe à une porte mais en moins creux. Ils avaient dû être donnés sur le tronc, se dit-il, à en juger la hauteur et particulièrement le timbre des notes que ces coups avaient émit. A peine son mégot éteint, il revint à sa balustrade, s’y accouda de nouveau puis ferma les yeux pour se focaliser au mieux sur ce nouveau message sonore. Il y eût alors une nouvelle série. Tac tac tac tac tac, un silence, tac tac tac tac tac tac tac tac et une pause. Cela ne faisait plus aucun doute en son esprit, il avait un nouvel invité et, qui sait, peut être un nouvel ami.

Après avoir passé quelques minutes à profiter de ce nouveau chant, il fût tout à fait convaincu que ce percussioniste était un pic-vert. Il en était ravi. Il passa quelques minutes de plus à l’écouter, les yeux clos. Il n’entendait plus la musique du voisin, ni même les murmures de la ville, rien que la pièce de claves que lui jouait l’oiseau. A present, il voulait le voir. Surtout, il voulait le voir à l’oeuvre. C’est beau le son du piano quand la partition est belle et qu’elle est exécutée avec sensibilité. Et, cela revêt une forme particulière quand on peut de surcroit regarder les mains du pianiste, qui dansent, courent, sautent, se croisent et se chevauchent. Il voulait voir les mains de ce pianiste là. Il rouvrit alors les yeux et commença à balayer l’orme du regard, partant du tronc, puis passant par chaque branche, chaque brindille, chaque feuille, et ce, jusqu’à la cime. Il passait en revue cet arbre tout comme il avait passé en revue son propre corps au levé. Il fît le tour de l’arbre en quelque sorte mais ne trouva pas l’oiseau. C’est qu’il n’en avait pas vraiment fait le tour. il quitta son poste d’observation et alla au jardin se planter près de l’arbre, se planquer près de lui.

Tac tac tac, tac, tac tac…

Tac tac tac tac tac tac tac tac tac….

Il jouait le petit, sans relâche. Il jouait et restait invisible.

Cet orme n’était pas haut. Un tronc large, et sur une grande partie dépourvu de branchage. Il était nu et droit sur plus de la moitié de sa longueur puis des branches l’habillait mais très modestement, autant que nous pouvons l’être au moment de l’été. Il avait les bras et les jambes nus pour ainsi dire, ce qui offrait à nos yeux une belle part de son corps. Malgré cela, aucune trace de notre ami pic-vert. Il avait beau rester immobile, se déplacer à pas feutrés, faire le tour de l’arbre, cette fois ci au sens propre, il ne parvenait pas à voir le petit animal. Il ne faisait que l’entendre. Il finît même par se demander s’il ne jouait pas à cache-cache avec lui. Il eût alors à l’esprit une vision très nette et amusante. Le pic-vert se tenait là, tout contre le tronc d’arbre, les pattes solidement ancrées dans l’écorce, le reste de son corps à la verticale et sa tête bien droite, le bec en avant prêt à frapper. Il frappait, tapotait, picorait, puis sentant l’homme se rapprocher, il s’arrêtait tout net et translatait habilement le long du tronc à la manière de ces voleurs que l’on voit dans les films et qui se déplacent collés au mur, les pieds posés sur une fine margelle, s’aidant des mains, les bras tendus, pour se hisser, se faufiler, le plus discrètement possible, se fondant dans le décor.

Il se dit alors que ce jeu pouvait durer longtemps et qu’il pouvait tourner en rond indéfiniment. C’est à croire qu’en ce jour le pic-vert voulait bien qu’on l’entende, signaler sa presence mais ne voulait pas qu’on l’approche. Pas encore. Il faisait un pas en avant, tendait une main en quelque sorte mais par timidité ou par peur cela s’arrêtait là. Il faudra que je l’apprivoise, se dît l’homme, et qu’il m’apprivoise aussi, qu’il s’habitue à moi. Il faut sans doute qu’il s’habitue à ce nouvel arbre songea-t-il ensuite.

Tandis que son esprit avait pensé cela, il ne s’était pas rendu compte que son corps avait cessé de se mouvoir. Il s’était, peu à peu, accroupi puis assis. Il avait fini par s’adosser à l’arbre, les jambes tendues devant lui. Il ferma les yeux et ne chercha plus à observer son petit percussionniste. Il continua à l’écouter raconter son histoire, paisiblement, toujours caressé par la brise qui n’avait cessé de souffler depuis le matin. Baigné de tout cela, il s’assoupît. L’oiseau chantait encore, à sa manière:

Tac tac tac…tac tac…tac.

 

erwan tout court.

Le Voisin du Dessus

-« Tiens, y a le voisin du dessus qui déménage ! »

C’est ce que Grand-père me disait chaque fois qu’on entendait gronder l’orage. C’est parce que l’orage, ça fait comme le bruit d’une grosse armoire qu’on déplace sur un parquet sans la soulever. Et même, parfois, il y a des choses encore dedans quand on la déplace, genre des bibelots, de la vaisselle, parce qu’il est un peu fainéant le voisin du dessus. Peut être qu’il est toujours pressé. En tous cas, ça fait du boucan, un gros barouf du diable accompagné de tintamarres. J’me demande même si, de temps en temps, il ne déplace pas non plus le lit. En tous cas, ça frotte, ça traine, puis ça racle. Il doit être sacrement esquinté le parquet du voisin du dessus, si ça se trouve il aime bien la patine. Je l’imagine très bien, déplaçant les meubles sans arrêt et déversant, petit à petit, des litres de cire, par petits nappages, chaque jour cirant, chaque jour cirant. Le précis et le méticuleux au service de la belle patine.

Il doit être une sorte de passionné mono-maniaque; Tant mieux, il en faut. Il ne se laisse pas aller le bougre, il ne se laisse pas faire. Il va jusqu’au bout. Mais qu’est ce qu’il fabrique de sa vie le voisin du dessus ? Que fait-il quand il ne déplace pas les meubles ? C’est lui qui déplace le soleil ? Et si c’est lui, souffle-t-il aussi sur les nuages ? En tous cas, il doit avoir un emploi du temps bien chargé car je ne l’ai jamais croisé dans la cage d’escalier. D’ailleurs, personne ne l’a jamais croisé sur aucun palier, sur aucune marche; Personne ne l’a jamais vu. Alors c’est qu’il emprunte un passage secret. J’aimerais bien le trouver. J’aime beaucoup les passages et j’adore les secrets. Trouver des passages, découvrir des secrets mais par hasard, trouver des choses précieuses. Ce ne sont pas les secrets des gens qui m’intéressent mais les choses incroyables et savoureuses qui sont cachées partout et celles qui ne sont cachées nulle part mais que l’on ne sait pas voir.

Si je ne trouve jamais le voisin du dessus ce n’est pas bien grave. Ce n’est même pas important du tout. je crois bien qu’il s’en fiche au fond. Il n’en a rien à cirer. Il a des cycles de déménagement à accomplir. Il n’a pas fini de rayer le parquet. Et, il n’a pas fini d’élaborer des techniques pour l’aider dans la patine. Il déménage en toutes saisons, quand ça lui chante. Il est assez joueur et se languit de voir son travail aboutir, alors il nous fait tomber des meubles sur le coin de la figure à l’improviste, même en plein soleil quand on se sent bâtisseur et que l’on donne vie à des châteaux de sable. Parfois il me fait penser au mendiant dans Elektre car il a un sens inouï du placement. S’il m’était donné de le croiser, je l’inciterais à apprendre les claquettes. Ça serait une autre façon d’entretenir sa patine. On a l’air bête quand on fait des claquettes mais qu’est ce que ça peut faire ? Ça fait danser en travaillant…

Allez mon vieux, fait nous rêver ! Laisse tes chiffons dans le placard, laisse la cire aux abeilles, enfile tes mocassins ferrés ! Musique maestro ! Danse pour l’orage, fait pleuvoir les notes, les rythmes et les gouttes ! Danse mon ami, danse, donne une âme à ce parquet, qu’il écrive son histoire. Danse mon ami, danse et fait monter les eaux ! Alors, on pourra jouer comme sur la plage à reculer le moins possible et sans cesse, du bout des pieds, se faire lécher par les vagues; Poser un pied une dernière fois sur un morceau de sable prêt à se faire engloutir, comme pour se souvenir qu’il a existé, en marquer l’emplacement pour mieux le retrouver quand les eaux s’en seront allées. Allez, tape du pied, tapote, tape, fait frétiller la poussière, qu’elle se mélange enfin, qu’elle s’aère et s’allège, qu’elle plane lentement en imitant le balancier des feuilles puis dans un lit nouveau vienne se reposer. Change donc ta casquette toi le pousseur de meubles ! Si tu veux je te passe la mienne ou celle de ma soeur, ne t’en fait pas, elle en a plein ! Si ton courant d’air arrive à se glisser jusque sous ma porte, je te les montrerai toutes et tu choisiras celle que tu préfère, celle qui te fait envie, peut être même au pluriel.

Ça siffle à son oreille. Ça doit siffler, c’est sûr. On parle de lui depuis si longtemps qu’il en a hérité des acouphènes. De toutes façons il est à moitié sourd, il n’a plus que ça les acouphènes: un bouquet de fréquences au fond de chaque oreille. De temps en temps il s’arrête et ne fait rien pour mieux les écouter. Il s’amuse à associer les différents parfums aux différentes couleurs en pensant qu’elles sont d’une nature sonore. Tiens, la pluie a cessée ! Il doit en être là. Chaque chose dans sa pièce, de nouveau, à trouvé une place.

erwan tout court. (etc…)

Il n’y a Plus Rien

Cette histoire est telle que tu la fabriques, tout est possible, l’espace est infini. Les codes ont été décodés, les schémas ont été effacés, il n’y a plus rien !

Plus de questions puisqu’on ne cherche pas de réponses. Plus de doutes puisque les certitudes sont nulles et non avenues et qu’elles nous font mourir, puisque nous voulons vivre. Il n’y a plus de temps, à quoi sert de compter ? Les chiffres sont puissants, leur projet, nous dompter. Le chiffre mène au calcul qui, lui, mène au tableau qui contient tout en cases, qui contient tout en cage.Il n’y a plus de language. Les mots ont plusieurs sens, l’idée change dans l’message. Ce texte ne me dit rien, du tout, ou son contraire, il n’y a plus rien !

Il n’y a plus de jours, plus de nuits, plus d’horaires, plus de cycles. Fais c’qui t’plait quand ça t’chante, l’important c’est d’le faire. Et se sentir heureux…Il n’y a pas d’heure pour dormir, ni chanter, ni écrire, et pas d’heure pour jouer et pas d’heure pour sourire. Il n’y a plus de cauchemars, il n’y a plus d’insomnies, et s’il n’y plus de ciel, et bien, y a plus d’limites, il n’y a plus rien  !

Il n’y a plus d’espèces, que des bronchent qui respirent. Tu n’es qu’un parmi des millions mais tu es mille à l’intérieur. Rien n’est impossible. Bavarde avec une pie et rie avec les hyènes. Soit de marbre face au roc, reste d’huile avec la mer.Cette histoire est telle que tu la fabriques. Les pages sont là, devant toi, blanches. Ecrit tes rêves en gros et crie les à tout le monde.Ton bonheur n’a pas de règles, tu peux le conditionner à ta guise, tu en inventes les règles chaque jour, chaque jour les réinventes. Cesses de te comparer, vis à fond ton histoire. Chaque relation est unique, chaque ami est à part, et c’est une part de toi que tu donnes à chacun, demain matin tu en donneras une autre… Il n’y plus qu’a avancer et en même temps laisser faire. Il n’y plus d’obstacles, plus de cul de sac, plus de ravins, plus de routes: La voie est libre, il n’y a plus rien !

A présent, sort tes tripes, vide ton sac, fout tes pompes aux orties, débarrasse toi de tout, trie et jette, garde que le nécessaire, que ce qui colle à l’âme. Ne t’encombre jamais, de rien, ni de personne. Donne tout à ceux que tu estimes, n’attend rien en retour car l’amour est gratuit. Il n’y a plus de tarifs, plus d’argent, plus de monnaie d’échange et plus de marchandage, il n’y a plus rien !

Ce matin, j’avais en tête le même rêve qu’hier, mais aujourd’hui il n’avait pas le même sens, il s’était développé. Tout ce que j’ai fait avant prend de nouveaux sens, m’offre de nouvelles choses, m’ouvre de nouvelles portes. La musique n’est pas la musique, les images en sont d’autres. Les livres, pourtant digérés, semblent soudain parler un second language. Les notes changent de ton, mes notes se changent, ma voix mue. Tout part de rien et puis tout en repart, on laisse sa vilaine peau et on sort l’air de rien. Ce rien qui nous habille, ces p’tits rien qui font tout. Alors, plus rien n’a d’importance car tout est envisageable. Rien n’est perdu d’avance, rien n’est irrémédiable. Lève le front et soit fier, et fait gonfler tes joues. Et, si ça te rend tout rouge et que tu as l’air bête, c’est qu’tu l’es un peu moins. Et si tu te sens niais et gêné mais léger et bien tant mieux.

Il n’y a plus de pression, il n’y a plus d’atmosphère, il n’y a plus de pesanteur. Tu n’as plus froid, ni faim, tu n’as plus mal au coeur.

Les codes ont été décodés, les schémas ont été effacés, il n’y a plus que toi, et moi, et le reste……et c’que nous allons faire: Il n’y a plus rien !

erwan tout court. (etc…)

(texte écrit les 6 et 9 février 2011)

La Part de l’Invisible

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En ce monde, il est des choses qui sont invisibles.

Le plus souvent impalpables, non quantifiables,semblants ne pouvoir être, ni attrapées, ni contenues. Invisibles, certes, mais pas sans force, ni consequences; Invisibles mais non dépourvues de texture, emplies d’énergies ainsi que de nourriture, empreintes de magie. Ce sont tout ce qu’elles nous apportent, tous les effets qu’elles ont sur les choses, sur nous mêmes, sur tout ce qui nous entoure, qui nous font sentir leur existence par le biais de tous nos sens et le comportement de notre corps. Nos yeux ébahis, nos oreilles chatouillées, notre peau devenue moite, notre ventre bouillonnant, notre coeur qui s’emballe, notre esprit qui divague parfois au delà de toute raison, font alors qu’elles se matérialisent, prennent forme. C’est à travers tout cela que, finalement, elles prennent corps, qu’autour d’une sorte de squelette, la chair s’agglutine et qu’enfin une peau les recouvre, les rendants ainsi presque humaines, animales tout au moins.

En ce moment même, l’une de ces choses, l’un de ces quasi-spectre, se manifeste à moi. Je suis là, assis à une table, et sur cette table, posée autant que j’essaye de l’être, une bouteille de bière. Aussi étrange que cela puisse paraitre cette bouteille, par essence inanimée -même si son ouverture a libéré le gaz carbonique qu’elle contient, créant ainsi en elle un balais non chorégraphié de bulles- ne fait rien d’autre qu’être là, attendant d’être bue, vidée de ce qu’elle contient pour enfin être rendue à qui de droit, être remplie à nouveau, refermée et attendre que cela recommence. Pourtant, elle chante.

Elle chante vous dis-je.

Pour l’instant, une  note plutôt aigu. Tantôt brève, tantôt longue selon comment ce qui la produit arrive à maintenir son effet sur la bouteille, et cela semble aléatoire, comme un concours de circonstances. il ne parait y avoir aucun désir, aucune volonté de la bouteille à produire cette note et il parait en être de même pour la chose invisible qui, de fait, la co-produit avec elle. Chacun d’eux a son existence propre et le hasard les fait agir de concert. Le hasard fait bien les choses nan ?

Au fond de moi, je reconnais ce phénomène et cette force qui fait jaillir ce son de la gorge de la bouteille. Et je constate que c’est la meme force qui fait voler les jupes des filles et fait avancer les bateaux; De belles aventures en perspective en somme, de douces sensations. Bien sûr, cela peut mener à la tempête, et nous y mène souvent mais rien de ce qui vaut le coup ne se fait sans épreuves car l’aventure ça déménage, ça nous bouscule. C’est bien. Cela nous fait trouver en nous des ressources que l’on imaginait pas et au passage l’on ressort les choses enfouies en nous, tout ce que l’on repousse lorsque le calme apparent , la fausse quietude nous invite à la fainéantise . Souvenons nous qu’après la tempête, vient le calme, de nouveau, mais sous une autre forme.

Sachons laisser sa place à l’invisible et toutes les choses qu’il nous montre même lorsque l’on ferme les yeux ou que l’on tente de regarder ailleurs. Acceptons toutes les choses, y compris quand elles sont contradictoires. Un chat peut être à la fois mort et vivant. Ce n’est pas grave. Il se peut même que ce soit apaisant en fin de compte.

Pendant ce temps, alors que le chat apprenait à être mort et vivant à la fois, le niveau de la bouteille de bière descendait à mesure que son contenu, de ma bouche à mon estomac, descendait. Avec le concours intermittent de son allié invisible, la bouteille continuait d’égrener des notes tandis que la bière perdait ses bulles, même si ces deux phénomènes n’avaient aucuns liens entre eux. Les notes ont résonné de l’aigu au grave sans aucun soucis de justesse, comme une descente de gamme laissant par hasard s’exprimer des notes non admises en temps réel. Des notes qui existent pourtant mais que l’homme ne laisse pas s’exprimer. Est-ce là toute la beauté du hasard ? Faut-il comprendre qu’en vérité il n’existe pas de fausses notes ? N’est-on pas libres de faire ce que l’on veut, peu importe ce que les autres en disent et ce qui leur fait peur ?

Ce que je sais à cet instant c’est que même vide la bouteille de bière chante encore. Elle émet, à present, la note la plus grave que sa forme lui permet de chanter. Elle est ronde cette note, elle est suave, c’est doux.

Au fond de moi je sais ce qu’il se passe.

Le vent fait chanter ma bière, je crois que c’est un Mi bémol.

erwan tout court. (etc…)

(30/04/2017)

Les Formes De L’Amour

-Parfois ce sera fou, plein de passion,
c’est de l’Amour en forme de fruit.
-Parfois j’ouvrirai trop ma gueule,
c’est de l’Amour en forme de bruit.

-Parfois ce sera flou, les yeux embués par les larmes,
c’est de l’Amour en forme de goutte.
-Parfois, guilleret, j’ferai des bulles,
c’est de l’Amour en forme de coupe.

-Parfois, c’est sûr, j’rêverai d’tes fesses,
c’est de l’Amour en forme de croupe.
-Parfois, j’avoue, ch’rai un peu trash,
c’est de l’Amour en forme de foutre.

-Parfois perdus, les yeux dans l’vague,
c’est de l’Amour sous forme de doute.

-Et parfois j’aurais rien à dire,
c’est de l’Amour sous forme muette.
-Parfois je s’rai doux et moelleux,
c’est de l’Amour en forme de couette.

-Parfois j’dirai n’importe quoi,
c’est de l’Amour sous forme maladroite.
-Parfois j’aurais l’instinct conservateur,
c’est p’tet’ une forme d’Amour de droite.

-Parfois y aura ton corps qui f’ra des bruits,
c’est de l’Amour en forme de prout.
-Parfois y aura des plaies et des blessures,
c’est de l’Amour en forme de croute.

-Et puis parfois on s’ra sereins main dans la main,
c’est de l’Amour sous forme calme.
-Parfois on surf’ra sur la vague,
c’est de l’Amour en forme de palmes.

-Parfois je s’rai content, bêtement, comme ça, pour rien,
c’est de l’Amour en forme de smile.
-Parfois on s’arrachera nos fringues,
c’est de l’Amour sous forme wild.

-Parfois on s’engueulera sur un coup d’tête,
c’est de l’Amour en forme de crâne.
-Parfois ça tiendra qu’à un fil,
c’est de l’Amour sous forme de trame.

-Parfois, on revivra des trucs anciens, ce s’ra pas cool,
c’est de l’Amour en forme de spectre.
-Parfois, aux yeux des autres, on paraitra inatteignables,
c’est de l’Amour en forme de secte.

-Parfois planera un truc qui f’ra barrage,
c’est de l’Amour en forme d’ombre.
-Alors on s’ra dans un brouillard, une purée de poix,
c’est de l’Amour en forme de Londres.

-Parfois j’collerai mon nez au creux d’ton cou,
c’est de l’Amour en forme d’odeurs.
-Parfois j’verrai tes yeux jaloux,
c’est de l’Amour en forme de peur.

-Parfois on s’ra dans l’don, en alternance,
c’est de l’Amour en forme de troc,
-Et toujours je s’rai là, par tous les temps, en toutes saisons,
c’est de l’Amour en forme de roc.

-Et pour tout ça, je s’rai Heureux,
c’est de l’Amour en forme de Coeur.

erwan tout court. (etc…)

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Otriris

Otriris, c’est la petite sœur d’osiris, la dernière, la petite folle. L’excentrique.
C’est celle qui s’amuse à attacher des fils de couleurs à la queue du chat.

Quand il secoue sa queue dans tous les sens pour mieux les attaquer, joueur insensé, ou s’en débarrasser, bougon ainsi qu’un chat sait l’être, et qu’il fait virevolter tous ces fils, ça la fait rire. Ça la fait voyager.

Alors parfois pendant le temps du voyage, elle ferme les yeux. Et, pour ces instants au moins elle regarde le monde en face. Du moins elle regarde que sous un seul angle à la fois. C’est bien. Ça change.

Otriris est comme sa plus grande soeur, Isis, d’une beauté incroyable, une beauté entière, supérieure à l’idée en soi de la beauté platonicienne. Elle est drôle et tendre et pleine de ressources.
Elle a pourtant été « écartée » car son regard dérange. Il rend les autres mal à l’aise.
Quand elle est a giseh, et qu’elle se tient droite face au profil ouest du sphinx, son œil droit voit la patte avant droite de la créature et son œil gauche contemple une pyramide.
Ces yeux qui ne regardent pas dans la même direction, les autres trouvent ça bizarre…ils disent qu’elle ne peut pas voir, ou pas correctement, que son regard est biaisé et par extension sa perception du monde aussi…ils pensent qu’elle ne voit pas la vérité.
Moi je trouve que c’est ça qui est étrange, c’est ça qui me met mal à l’aise mais bon….

Alors peu à peu…elle s’est retrouvée seule, même Osiris l’a délaissée, trop occupé à faire partie de la mythologie.
Son seul ami était le vieux jardinier de son père. Lui, il trouvait ça plutôt utile d’avoir une jeune amie qui regarde les choses autrement. Elle avait l’étrange faculté d’observer une limace s’approchant lentement d’une laitue d’un œil et de guetter les oiseaux voulant manger des cerises de l’autre.
Le vieux jardinier disait qu’elle avait un pouvoir. Le cyclope était à plaindre, pas elle, celui qui possèderait un troisième œil l’envierait tout de même, sans aucuns doutes.
Ils riaient beaucoup tous les deux.
Elle était capable de toutes les facéties, et de toutes les singeries possibles et capable d’être toute calme, élégante, belle dans sa grandeur de femme, ayant les gestes les plus doux et raffinés.
Et parfois elles s’amusait à loucher.
Elle louchait a l’envers. Ses yeux venaient se fixer au centre de leurs orbites et regardaient droit devant eux. Au regard du chanceux qui se trouvait en face s’offrait alors le plus beau des cadeaux. Une âme toute pleine, concentrée dans ces deux pupilles, absolue, une connection unique.

Le vieux jardinier, ça le faisait sourire rien que d’y penser. Il était bien plus riche que tous les pharaons de tous les continents réunis car il était le seul à connaître ce trésor.

 

erwan tout court. (etc…)

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Chaque Seconde Est Précieuse

Chaque seconde, tout change.
On regarde et ce que l’on voit n’est jamais vraiment lui même,
il ne peut se montrer plein sur l’instant, il se dévoile sur la durée.
Même quand le regard est fixe, il n’y a guère que lui qui le soit.
Car tout change, chaque seconde.

Seconde zéro

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Seconde Trois

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Seconde huit

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Seconde neuf

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Seconde onze

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Seconde douze

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Seconde quinze

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Seconde dix-sept

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Seconde dix-neuf

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Seconde vingt

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Seconde vingt-trois

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Seconde vingt-quatre

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Seconde vingt-huit

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Seconde trente et une

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